Как дни порой серы, пусты и хлипки.
Кто их писал не разберу, хоть вой.
Закуксились в семнадцать сорок скрипки
И разрыдались с небом и со мной.
Они сперва исправить все хотели,
Переливая трели соловья,
Потом замолкили, взвизгнули, взревели
И целый зал заплакал, как и я.
И глянул гром, как пушечные залпы,
И белым расчертило синь небес,
Померкло все. Тьма захватила залы
И скрипок звук ослаб, но не исчез.
Мы все сидели, словно в самолете,
Боясь привстать и выйти по нужде.
Четыре скрипача, как те пилоты,
Что вместе с нами были в вираже.
К концу программы свет на сцену дали
И звук вернулся мощью децибел.
А в зале все стояли и рыдали,
Под шкавл аплодисментов, что летел.
Потом цветы дарили и улыбки,
Как будто что-то важное стряслось,
И поклонились все четыре скрипки
А дирижер утер глаза от слез.
Слепой концерт
© Copyright: Ольга Вышемирская, 2023
Свидетельство о публикации №123060107537
Свидетельство о публикации №123060107537
Рецензии