соль и йод

По мере погружения в раздумья,
себе пеняешь - много пропустил,
закрыт вопрос - когда возьмусь за ум я,
кипит в крови разбавленный этил.
Впадая в детство после опохмела,
бывает, наболтаешь спохмела...
А что душа? Забыла, что умела,
запомнив только то, что не смогла.
Ещё бы море, было бы полегче -
пришёл, прилёг, забылся на часок,
чтоб соль немного выбелила плечи,
да чтоб сверхзвуковой наискосок
сшивал куски небесной синей ткани
белесым, растворяющимся швом.
Разбавленный этил дрожит в стакане,
мыслишка - только этим и живём.
Гони её! Живём совсем не этим,
философы апрельских вечеров,
храним в себе присущую лишь детям
задумчивость, волнующую кровь,
и влюбчивость несмелую под старость,
и тягу к размышлениям в ночи.
Мечтами, словно беленькой, затарюсь,
душе скажу - ты пой, а не молчи.
Ума не нАжил, что ж, не в этом счастье,
ни веры, ни надежды, ни любви.
Пусть небо расползается на части,
но если пьёшь, так только на свои,
чтоб грезилось хмельному побережье,
чтоб ветер с моря, чтобы соль и йод,
пока душа всё чаще, а не реже
на цыпочки по-детски привстаёт.