Угол дома затянут холодом
Мне так сложно казаться простушкою,
Моя совесть немножко голодом
Мое небо без края веснушками.
Как торопит скрип век отважного...
Как дымится слегка туманное...
Я как будто вся вновь бумажная,
Я как будто навеки странная.
На тарелке тень тенью мается,
Ускользая в меня без крайности
Меня чёрствое не касается
Я вновь создана в чрезвычайности.
И мешают меня как ложками
Сверху те кто безмолвием полнится
Я — зверёк, что не колется рожками,
Я то слово каким не обмолвятся.
Угол дома затянут холодом
© Copyright: Анна Туисова, 2023
Свидетельство о публикации №123040403701
Свидетельство о публикации №123040403701
Рецензии