Английскому другу T. H

Птица райская сидела на окне,
Красавица из сада в чьей-то лодке
Плыла легко. Куда как не к луне?
Не хочет больше чайка рваной глотки,
И небо чистое безмолвно вдалеке,
И рыбы всплыли на манер подлодки.

Ничто нас не тревожит. Тишина!
Никто не гонит краску с головы,
Никто нас не состарит. Вышина
Досталась нам сегодня от совы.
Хотел бы я сказать, что лишена
Палитра нашей ночи цвета лжи.

Я наши краски распознаю без холста,
Морозный их узор узнаю в лето,
Осенний дождь увижу в день Христа,
Увижу: лёгкой поступью, как спето,
Идёт старик тропинками песка
С душою многогранного поэта.

И слышу сердца стук его внутри,
В себе, как будто он мое похитил.
Растет оно все больше. Посмотри!
Мне кажется, его я где-то видел,
Когда тянулись тенью наши дни
От Лондона до здесь, где русский выдел.

Полночная вода в густом тумане,
Как комнаты фанатов прежних лет.
Печаль к ушедшему нуждается в дурмане,
Какого нет со мной. И пусть что нет...
Потерянную мысль ищу в кармане,
С таким же ёком, как другие пистолет.

Вообще то вот о чем, отбросив сны:
Как странно не звучало б наше имя,
Его ещё не раз произнесут
За нас, потом. Твое я тоже выну
На Марсе или здесь, как гимн весны,
И крикну, как отец кричал бы сыну

Ввиду любви упущенной, но честной.
Но лучше, все же, честной, чем пустой?
Мне тень твоя осталась неизвестной,
Хотя почти считал своей родной
Среди Ингерманландских перелесков,
Дорог среди с туманной пеленой.