Западный Смрад не пройдет

Вокруг меня Плюшевый Замок из стен.
Коробка, Коробка. Но в ней нет и стен.
А Крыша у Замка прохудилась, и вот..
Все нам кричат: «от ворот поворот».

Но эти «все», разрушают мой Мир.
Пачкают небо их кровавые пятна.
Автономная жизнь не проходит как лето.
Автономная жизнь превращает мир в гетто.

Время на исходе, терпение тоже.
Эти грязные «кто-то» друг на друга похожи.
Стадами идут за ними "серые мыши".
Вспоминая о нас, со стоном падая с крыши.

Не чувствуют Сердцем, у них его нет.
Заставляют слушать невменяемый бред.
И "крысы" подходят всё ближе и ближе.
Не многие видят хоть что-нибудь кроме крыши.

И вот эти «все» почти разрушили Мир.
Сожгли облака и смешались все маски.
Их слова пробежались по нашим сердцам,
А души залили кровавою краской.

В Глазах потемнело и в них пустота.
Если что-то не сделать, нам настанет беда.
И Поздно боятся... планета в огне.
А мы господа, по уши в го**не.

Не хватит  воды, чтоб потушить то де*мо,
То «чувство вины», что с их "советом" пришло.
Может Руку сломать? Себе плюнуть в лицо?
А может как те, превратиться в "оно"?

"Стоять на коленях и лоб разбивать?
На их кости гнилые, безмолвно роптать?
«Попросим прощенья» и всё отдадим.
А потом мы умрем.
Да и х..й с ним."

- Нет.