Слова

Как часто люди всё в штыки воспринимают
И слово каждое, тобою сказанное, хают.
Цепляются к нему и злятся, обижаются
На то, что поняли они не так, тебе высказываются.

Душа — потёмки, а тем более чужая,
И там живут осколки, насмерть поражая!
В ней слёзы, и немного доброты,
И скрыто это всё от мира суеты.

Погребено на дне, а может, их и нет - там мудрость?
Какое всё же слово было, и что оно собой являет,
Какой нам смысл, открывая, представляет?
От всех укрыта эта неизведанная сущность,

Меняется его основа и наружность.
В словах у всех своя есть истина,
Она отвергнута или уже давно постигнута…
Есть грань у них, или они безгранны,

Слова, как мысли, все материальны.
И все слова свои ты сам себе произносил,
Неважно, ты ругал кого-то или искренне любил.
Высказывал ты их по поводу, или они бездоказательны,

В ответе ты за них, они тебе все познавательны.
Живи, умри, когда вина твоя доказана,
А кто тебя простит, улики чьи так основательны.
Ведь, это всё было кому-то сказано...

И чьё будет последнее, решающее слово -
И улетит куда оно или к тебе вернётся снова?