Слова

Как часто люди всё в штыки воспринимают
И слово каждое, тобою сказанное, хают.
Цепляются к нему и  обижаются
На то, что поняли они не так, тебя ругают и тебе высказываются.

Душа — потёмки, а тем более чужая,
Люди знают, что в ней живут осколки, насмерть поражая!
И есть и слёзы, и немного доброты,
И скрыто это всё от мира суеты.

Погребено на дне, а может, всё не так, их нет на глубине?
Какое всё же слово было, и что оно собой являет,
Какой нам смысл, открывая, представляет?
От всех укрыта эта сущность,

Меняется его основа и наружность.
В словах у всех своя есть истина,
Она отвергнута или уже давно постигнута…
Есть грань у них, или они безгранны,

Слова, как мысли, все материальны.
И все слова свои ты сам себе произносил,
Неважно, ты ругал кого-то или искренне любил.
Высказывал ты их по поводу, или они бездоказательны,

Они твои, в ответе ты за них, они тебе все познавательны.
Живи, умри, когда вина твоя доказана,
А кто тебя простит из тех, кого ругал и обвинял ты и кому всё это было сказано?
И чьё решающее слово, и улетит куда оно или к тебе вернётся снова?