Как же грустно, что нам не случится согреть,
не придётся согреться безлунною ночью.
Тлеют искры любви, а должны бы гореть,
тают наши следы среди странствий в межстрочье.
Слышишь, капает дождь? Барабанит в стекло,
но стекают на землю не капли, а годы.
Время нашей любви, может быть, истекло?
И привычной пора настаёт непогоды...
Нас состарили ветры горячих степей,
обожгли неизбежные злые морозы,
И блуждания в поисках верных путей,
и горчащие морем солёные слёзы…
Ускользая в страну полупризрачных снов,
вняв забытой мечте, мы, нарушив все сроки,
Пили солнечный свет, как хмельное вино,
возвращая друг другу забытые строки…
Неразрывная связь, невесомая нить,
неизбежность того, что случиться не может…
Ни тебя, ни себя, я не стану винить.
Дождь проходит. И день, как ни грустно, но прожит…
Ветры забытых странствий
© Copyright: Елена Геннадьевна Воробьёва, 2022
Свидетельство о публикации №122072700071
Свидетельство о публикации №122072700071
Рецензии