Повседневное будет забыто,
Даже если за правду убит.
После нас не останется быта,
Остаётся лишь то, что не быт.
Остаются рисунки на небе,
Остаются следы на песке.
Если ты просто был – значит, нЕ был,
И уйдёшь в никуда налегке.
Остаются лихие страницы,
Остаются мелодий штормА,
Если где-то поэту не спится,
И тревожны что муза, что мать.
Отторгается старое новым, –
Жаль, что новое было давно.
Остаётся последнее слово,
Если только правдиво оно.
Не останется лжи позитивной,
Не останется праздничных дат,
Растворятся хвалебные ливни
В водостоках пустого труда.
Остаются фантазии дерзких,
Остаётся битлов ураган…
А сегодня и выпить-то не с кем,
И закуска, увы, дорогА.
Тревожная муза
© Copyright: Сергей Крикунов Сова, 2022
Свидетельство о публикации №122070205472
Свидетельство о публикации №122070205472
Рецензии