***

- Волк вернулся. Ты не узнаешь его в людском обличьи, -
говорила мать, - ни ногою в лес, дышит тьма чужаком…

Ты вплетаешь в венок зверобой, васильки, сны девичьи,
Любишь запах травы, вкус просторов, ходить босиком,
Ленты в медно-рыжие косы, нити горькой рябины.
Луч окутает стан, шелка тонкого гренадин…
На подушечках мягких по мху, выпивая взгляд тёмно-синий…
Во всех лицах и ипостасях Он стал для тебя един.

Лес в кольцо, пьяняще, хмелем обвитый диким,
Остывает день. В пыль по капле стекает закат.
Волчий ветер у губ, перепачканных соком черники,
Ночь расправила крылья, огоньки слезятся у хат,
Да привычно в плечо приклады охотничьих ружей.
Высыхает кровь на траве, не успеть сосчитать до пяти…
Не стучится, не колет под ребра вшитая стужа,
Жёстко шерсть обжигает ладонь: - Уходи, уходи…
Да только… Разве можно оставить сердце? Легче
Вместе, к серебру холодной росы припав, опалить висок…

Над колыбелью склонившись, матушка шепчет:
- Спи, кровинушка, скоро, скоро придет волчок…

© Веселый Роджер.