Пора признать: поэзия мертва.
Погребена трудами графомафии.
Отчаянно печальные слова,
Пригодные вполне для эпитафии.
Мертва поэзия! А значит нам каюк.
Вся о процентах, баксах и биткоине,
Жизнь души наши вешает на крюк,
Как туши на смердящей скотобойне.
Простит ли вдохновенье, что не спас,
Не уберёг, не отстоял. Не сдюжил...
Ценителя теперь спасает спа
И знатоками сбалансированный ужин.
Сжирает ужас от того насколько ясно,
Что мы лишь мясо, пожирающее мясо...
0:38 24.03.22
Пора признать поэзия мертва
© Copyright: Станислав Прохоров, 2022
Свидетельство о публикации №122032307677
Свидетельство о публикации №122032307677
Рецензии