Казалось… Игралось… Скажи-ка на милость…
Как грянет весны первый гром?
Но осень, и столько листвы закружилось,
Что скроется аэродром.
Твой город сгорит и дитя станет плакать,
А позже умрет повзрослев.
Но осень, и эта проклятая слякоть,
И бронзово-каменный лев.
И я, возле прожитых суток проё..бов,
И смерти подбившей мой рок.
Какая-то грубая, мерзлая роба…
И нас отпустивший порог…
Порог
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2022
Свидетельство о публикации №122032300110
Свидетельство о публикации №122032300110
Рецензии