Брюс Доу. Возвращение домой

Брюс Доу (1930-2020)-австралийский поэт


Весь день, день за днем, их везут домой,
забирают тех, кого удалось найти,
и привозят домой,
привозят их, заполняя ими корпуса самолетов,
в грузовиках, в конвоях,
в зеленых, полиэтиленовых мешках,
метят их сейчас в Сайгоне, в прохладе моргов,
записывая их имена, выкатывая из морозильных
шкафчиков.
На взлетной полосе Тан Сон Нхут реактивные
струи самолетов скулят, как гончие, везут их
домой,
кудрявые головы, курчавые волосы,
коротко стриженые,
лысеющие унтер-офицеры.
Они сейчас высоко, все выше и выше
над землей,
их тени прослеживаются в синей кривизне Тихого
океана с печальными, быстрыми пальцами,
направляясь на юг, направляясь на восток,
домой, домой, домой - над качающимися берегами,
старыми, нелепыми изгибами земли,
над сгорбленными холмами, мангровыми болотами,
пустотами пустынь.
В своем стерильном жилище они склоняются,
как лыжники, подруливающие на длинные
взлетно-посадочные полосы, вой их возвращения
домой поднимается вокруг них, как их последние
мгновения (месиво, слава),
затем исчезает,
по мере того, как они движутся к маленьким
городишкам, где собаки, в замерзшем закате,
поднимают морды в немом приветствии,
и дальше в города, в широкой паутине предместий
которых трепещут телеграммы, как листья
на зимующем дереве, и скорбь паука качается
в своей горькой геометрии.
Их привозят домой, сейчас,
слишком поздно,
слишком рано.


Homecoming

All day, day after day, the're bringing them
home,
they're picking them up, those they can find,
and bringing them home,
they're bringing them in, pilled on the hulls of
Grants, in trucks, in convoys,
they're zipping them up in green plastic bags,
they're tagging them now in Saigon, in the
mortuary coolness
they're giving them names, they're rolling
them out of

Tan Son Nhut
the noble jets are whining like hounds,
they are bringing them home-
curly heads, kinky-hairs, crew-cuts, balding
non-coms
- they're high, now, high and higher, over the
land, the steaming chow mein,
their shadows are tracing the blue curve of
the Pacific
with sorrowful quick fingers, heading south,
heading east,
home, home, home - and the coasts swing
upward, the old ridiculous curvatures
of earth, the knuckled hills, the mangrove-
swamps, the desert emptiness...
in their sterile housing they tilt towards these
like skiers
- taxiing in, on the long runways, the howl of
their homecoming rises
surrounding them like their last monents
(the mash, the spkendour)
then fading at lenght as they move
on to small towns where dogs in the frozen
sunset
raise muzzles in mute salute,
and on to cities in whose wide web of suburbs
telegrams tremble like leaves
from a wintering tree
and the spider grief swings in his bitter
geometry
- they're bringing them home, now, too late,
too early.