Кто расскажет в цветах, спертому одиночеству
небылицы с мылом в руках - дни умирают?
Кто напишет портрет, умирающим во пруду?
Этот голос из башни - вскрывает сознание моему
В шелестящих Освенциме колющих сторицах
Ум или звезды стали другими, отчаянными........
Строевыми кирпичиками: дальше не в рифму, да и за чем?
Я, мы и вы, не зная фонем, строили город Любви,
Вселенского вау, незачем, патамушта .......
Городу, проклятой всеми Алушты - тотэму мозаик детского сна, взрослого - прошлого, прожитого в наушниках........
Алушта
© Copyright: Сергей Кравченко, 2022
Свидетельство о публикации №122013108366
Свидетельство о публикации №122013108366
Рецензии