Сиреневые мыши

На промокашке ножик перочинный,
в стакане штук с пяток карандашей,
за письменным столом сидит мужчина,
в тетрадку пишет сказку про мышей.

В окне тяжёлый снег свисает с крыши,
на старых венских стульях всякий хлам,
раз жалобно пищат в кладовке мыши,
как тут жестокосердным быть к мышам.

Купил сто грамм подушечек-конфеток,
простят, что денег нет на шоколад,
отчаянно сиреневого цвета
пушистенькие шубки у мышат.

Прослесарил полжизни на заводе,
как постарел, так выгнали взашей,
кота вот потому и не заводит,
чтоб не мешал спокойствию мышей.

Нельзя коней менять на переправе
среди густых высоких камышей,
ведь ёшкин кот мгновенно не оставит
в углах живого места от мышей.

Когда-нибудь, да кончится зимовка,
придёт весна, дубравами шурша,
лишь злые люди сыром в мышеловках
бесповоротно портят жизнь мышам.

В который раз не спится в ночь глухую,
кукушкин стон в часах бьёт по ушам,
в тепле хоть как-то, да перезимуют,
душа болит от жалости к мышам.