Хотя пропели петухи,
Луна висела.
Я хоронил свои стихи,
Такое дело.
Опять стихи не удались,
Не вышли рожей.
Их на рассвете хоронить
Приятней всё же.
Как стайки брошенных котят,
Глотнув бессилья,
Их души грешные летят,
Чернеют крылья.
Их примет мёртвая гора
В пустынном месте.
Они там будут догорать,
Со мною вместе.
И от неярких их огней
Пожар начнётся.
И через много-много дней
Вулкан взорвётся.
Кусками лавы полетят
Стихи на небо,
Как стайки брошенных котят,
Такое дело.
Такое дело
© Copyright: Женя Крымов, 2021
Свидетельство о публикации №121121201733
Свидетельство о публикации №121121201733
Рецензии