Ушли, не прощаясь…
Не до того: прощаньем был последний вдох…
А ныне прыщавость
На их могилах топчет мох,
Хохочет глумливо,
И пьёт в три горла то, что «бог послал к столу».
И велеречива
Гнусь, память сжёгшая в золу,
По праздничным датам,
Такими ставшим только им благодаря –
Обычным солдатам…
И всё ж их смерть была не зря.
Тускнеют медали,
Отдав свой блеск сиюминутной мишуре…
Они нам отдали
Однажды кровь свою в заре,
Встающей над нами,
Даруя счастье наступающего дня.
Мы помним, сердцами
Их подвиг бережно храня.
Ушли, не прощаясь...
© Copyright: Владимир Буров 4, 2021
Свидетельство о публикации №121092804449
Свидетельство о публикации №121092804449
Рецензии