Кто их рисует, эти чёрные дыры
в усталой душе?
В ярких одеждах ходят-бродят по миру.
А в списке уже
каждый четвёртый, даже, может быть, третий
у жаждущей Тьмы.
Щупальца тянут, возле сна или смерти
танцуют. И мы –
те, кто гуляет, как лунатик, по крыше,
не видя беды –
плачем, смеёмся, что-то важное пишем...
Полночь среды...
В солнечных планах – греть. Сентябрь, восьмое.
По лесу иду
в сладком, тревожном – так бывало весною –
звенящем бреду.
Птицы, прощаясь, будят и будоражат
духов аллей.
Сколько осталось жизни? Это не важно –
месяцев, дней...
Малая малость? Может, птица однажды
споёт обо мне.
__________* * * ____________
Иллюстрация автора, выполнена с помощью приложения для мобильных устройств Piksis и Вырезать-вставить
Для:
Транссибирский экспресс - блиц-конкурс 7-9 сентября
Голоса. http://stihi.ru/2021/09/07/2880
Восьмой день осени...
© Copyright: Людмила Нижегородцева, 2021
Свидетельство о публикации №121090905849
Свидетельство о публикации №121090905849
Рецензии