Ложится в след промокшая трава...
Стирает хмарь рыдающее лето.
Ещё не все написаны слова...
Ещё не все исполнены куплеты...
Стекает небо каплей по стеклу,
Стучится мысль в лысеющее темя,
Сырым хвостом, сквозь призрачную мглу,
Ползёт по жизни стынущее время.
Из облаков холодная вода
Крапит души зияющие раны,
Сползает день, как будто в никуда,
Под влажный вздох вечернего тумана.
И в тишине, как много лет назад,
Ушедший бард, поёт простые песни,
Про виноград, про старенький Арбат,
И про Надежды Маленький Оркестрик.
Питая суть и словом, и струной,
Как пароход у тихого причала
Мир замирает, словно неживой,
Давая жизни новое начало.
И пусть блестит промокшая трава,
Пусть спит в воде заплаканное лето –
Ещё не все написаны слова!!!
Ещё не все исполнены куплеты!!!!
Свидетельство о публикации №121060602510
За Булата Шалвовича отдельное спасибо.
Люблю его стихи и песни.
У тебя тоже получилась красивая песня, и ничего, что с грустинкой.
У Шалвовича тоже его фирменная грустинка почти всегда звучит.
А у тебя своя.
Но оптимистические нотки всё равно пробиваются))
Ольга Табунщикова 06.06.2021 13:32 Заявить о нарушении
Я тоже очень люблю стихи Булата Шалвовича Окуджавы :) Тепло мне от них. Уютно :)
Читаю и перечитываю, когда настроение совсем "ниже плинтуса" и знаете, всегда помогает! Растворяет тоску в чем-то своём, немного грустном, порой, но отнюдь не тоскливом, очень теплом и родном.
Лечат меня Его стихи. Врачуют...
Ещё раз спасибо :)
С теплом
Миша
Николаев Михаил Владимирович 06.06.2021 14:26 Заявить о нарушении