То сирый, то бледный

То сирый, то бледный, немощный,
в бреду ли бормочет и речи, слова.
Как ветер колышет вершины той рощи,
с которой недавно слетела листва.

Деревья - недели и годы, их трое,
четвертый вершит свой обычный путь.
Весна эти ветки зеленым покроет,
весеннему ветру навстречу открытая грудь.

А высшую истину знает лишь Бог и природа.
В природе идет своим ходом, с потоком здоровья.
И утки летят не по графику - вот же порода,
но сколько в них счастья встречаться с гнездовьем.

Летят в беспорядке, весь строй на размашку,
то ромбом, то клином, то просто шеренгой летят.
Спешат из далеких краев, мы бегом - по ромашке,
под ногами не видя, похожие сами на малых утят.

Не стреляйте в уток, они так долго и так упорно летели на гнездовья из жарких стран, а вы встречаете их пулями. Или убиваете их, когда они снова собираются в свой нелегкий далекий путь. Не стреляйте, пожалуйста, пусть живут такие милые и такие родные. Они так хотят жить и летать.