Поэты долго не живут...

Поэты долго не живут…               
Как не звучало б это грустно,               
А там кто письменно, кто устно,               
Своеобразно, но искусно               
Они в историю войдут:               
Одни - рисунком на стекле,               
Звездой, упавшей с небосклона,               
Отдав себя мечте покорно,               
Сгорая в пламени бездонном,               
Исчезнут в собственной золе…               
Другие -  собственный портрет,               
Напишут кровью на бумаге,               
В какой угодно передряге,               
Отдав последнее бродяге,               
А рядом -  смерть под трафарет…               
Поэты долго не живут…               
Но как влюбляются поэты!!!               
Одни - с иголочки одеты,               
Рождают новые сюжеты…               
Потом уходят или пьют…               
Другие – празднуют с лихвой,               
Отдав себя минутам  страсти,               
Круша препятствия на части               
Причем у дьявола во власти,               
И с непослушной головой…               
Поэты долго не живут…               
Я не про то, что мало жили,               
И не про тело, что в могиле,               
Что мы, наверное, забыли,               
Кого поэтами зовут...               
И пусть предсказан сей исход,               
Любой когда-то умирает
Живет и просто пропадает
И, как звезда, на небе тает
Встречая утренний восход
Увы, не каждому дано,
Уйти из жизни, но остаться,
Нежданно в мыслях появляться
В сердцах и душах возрождаться
Под разговоры и вино...
Поэты долго не живут…
Им суждено уйти в расцвете
Побыв немного на планете
Порой, не зная, что в ответе
За свой величественный труд
Кто знает, чей сейчас черед,
Покинуть мир или родиться,
Но никогда не повториться,
На миг ослепнуть и влюбиться,
Как птица в алый небосвод
Поэтом может быть и тот,
Кто обзавелся кабинетом,
А там и ванной с туалетом,
И сидя в кресле подогретом
Листает кожаный блокнот
Судьба у каждого своя,
Работать в рифму каждый сможет,
Возможно,  душу растревожит,               
Не сотворит, но приумножит,
В огромном мире бытия…
И вкус победы пригубив,
Дождем красивых строк прольется,
Других сердец и душ коснется…
Но вот поэтом назовется,      
Когда умрет,… но будет жив…