Поэтов посещает муза, а ко мне заходит муз

Очередной бессонницей страдая,
Набрасывала в книжке записной…
Как будто ниоткуда, птичья стая
Своим крылом разрезала покой…

Тут все бумаги поднялись на воздух,
Где был «зачат» мой новенький рассказ,
А ветер выдували чьи-то ноздри,
К утру я поняла – то был Пегас.

Он так бесцеремонно и вальяжно
Прорвался через дико росший лавр,
Что вмиг стал для меня персоной важной,
Я стала звать его «мой маленький Кентавр»!

О, как он был изысканно породист,
Отлично сложен и красив лицом,
Его два «фаберже» достойны Sotheby's –
Он был в постели диким жеребцом.

Казалось, будет продолжаться вечно,
Пока не замутится чистый Ганг,
( Пока в амбаре есть овёс и сечка…)
Но стал хромать мой маленький Мустанг.

Он обрусел, повисло дыней пузо,
Лежал годами, как великий Ленин.
Ржал, подражая сиплому Карузо.
- Когда же ты заткнёшься, сивый Мерин?! -

Ему кричала, надрывая связки,
И вырывала клочья в гриве сальной…
Любовь так зла, не жди у ней подсказки,
Кто – «муз крылат», а кто есть Конь педальный!