Осеннюю песнь прокричит петух,
но криком своим не разбудит –
к охрипшему кукареку не привычен слух,
и путаешь с кашлем будним,
да и в отсутствие солнца лень
открывать глаза, а не то что губы,
а надо, не то чтобы встать с колен,
но не остаться тут бы,
выйти покуда не увяз язык
в повседневных прениях веры,
пока Пустосвята последний рык
падает с плахи в историю веры,
воздух гудит как тугая струна,
всё больше напоминая стон,
и чем дальше, тем глуше звучит она,
и эхо вторит ей в унисон.
Ветер треплет волосы и гонит листву,
заметая уставшую память,
ливень глотая, читаешь Христу
исповедь, обрывками каясь...
Отрезок пути – лишь сумма шагов
вне времени, скорости и числа
утром Тобою забытых долгов
тому, кто Тебя послал,
и выброшенная кем-то собака
прибьётся к Твоей ноге,
как грязная половая тряпка,
лежащая на Твоей строке.
21 октября 2017 года
Осеннюю песнь прокричит петух...
© Copyright: Андрей Гандзиошен, 2021
Свидетельство о публикации №121031704425
Свидетельство о публикации №121031704425
Рецензии