Укол

Помню себя восьмиклассницей.
Солнечный, летний, тёплый рассвет.
Мама, завидев меня, говорит:
«Утро доброе, дочка.» «Привет» -
звучит торопливо в ответ.
Несусь, куда  сама не знаю.
У каждого с утра по сотне дел!
Смотрю на солнце, щурясь, улыбаюсь…
Вдруг, чувствую укол:  «Моя нога!»,
Болезненный, пронзительный
и жгучий - пчела лежала на полу
скрипучем - примятая, полуживая.
«Тебя пчела поцеловала» - утешала
мама, вынимая причину боли – жало.
Как было больно, я ненавидела
весь мир и пчёл, и мёд. Довольно!
«Последний поцелуй такой
болезненный бывает перед смертью?»
Возник вопрос сквозь слёзы.

Ответ я получила через много лет.
Через предательства, обиды,
укусы подлых змей – б..... .
Ещё - любившая, прощавшая наивно
всю мерзость бытия и праздность
жизни, к ней.
И я ждала метафорично, смело,
того последнего укуса, яда
в ту точку, близкого порога боли,
слОва иль, красного словца?..

Убить Любовь, как трепанировать
младенца.
Знаешь, у тебя срослось, до дна.
Всё вышло.
И стало тленом, небытиём и пеплом.
«Последний поцелуй - смерть сердца».
И в этом не моя была вина…
Я перешла свой временнОй рубеж
успешно.
А мир несётся бешенным волчонком.
Куда, зачем и в гору ли, с  горы –
Сизифов труд.
Хоть знаем, наши муки тщетны,
но каменную глыбу тащим вновь -
на гору, изнутри.