Минувшее - огня
кипящая река,
вулкан под тонкой корочкой земли.
Он страшен и во сне,
и хочется вулкан,
чем под руку попало, завалить.
И золото, и хлам
пускаю равно в ход,
но каждый раз не помню, что вулкан
отчасти ведь живой -
и магму изрыгнёт,
когда совсем не жду, от пустяка.
При мысли об одном
лишь запахе духов
что прошлый год оставил на руке.
И я ещё не жду,
а он уже готов
дорогу дать пылающей реке.
Как, встретив смерть, душа
летит из тела прочь, -
уродлив и неправилен уход, -
так из вулкана жар,
и кровь, и гной, и жёлчь
пугающе болезненно течёт.
Мой маленький шалаш,
поставленный внизу
для трапезы в эпоху пандемий,
горящие ручьи
безжалостно снесут,
меня накроют
и затопят мир -
во мне.
Вулкан
© Copyright: Антон Зоркальцев, 2021
Свидетельство о публикации №121012502693
Свидетельство о публикации №121012502693
Рецензии