Зажглась у яблони в саду
как золото листва.
Плоды живые опадут
под грузом волшебства.
Взлетая с ветки извитой
и прочной, словно сталь, –
пленяет Сирин красотой,
роняя слёз хрусталь,
и песни сладкие как мёд
поёт, смотря в Евфрат.
И каждый, кто её поймёт,
отпустит душу в Ад.
И тот, кто яблоки срывал,
смотря в её глаза, –
тот с ног валился наповал,
но успевал сказать:
"Люблю всем сердцем птицу я,
не знаю почему.
Наверно, я послушал зря,
не подчинясь уму,
те песни страсти и слова
в её блаженном сне.
И жадно губы целовал,
как нежный первый снег.
Теперь дорога мне одна,
и, смерти не боясь,
я пью любовь и боль до дна,
над яблоком склонясь".
И сколько тех, кто поспешил,
вкусив плоды греха?
Кто лишь однажды полюбил,
огонь зажёг в веках...
Упав, из золота плоды
украсят Райский Сад.
И Сирин – вестница беды
свой совершит обряд...
Сирин
© Copyright: Летавина Татьяна Владимировна, 2020
Свидетельство о публикации №120112108756
Свидетельство о публикации №120112108756
Рецензии