Молишь о ней порою, ищешь в себе до надрыва,
Как у последнего рубежа,
Потрошишь себя истово, без перерыва,
В поисках где же она — душа?
Вечер сидишь потом, мысли на стену,
Как диафильмом крутится череда.
Кто-то сказал — мы морская пена,
На берег бросает нас время-вода.
Не станет руки этой, сухожилий,
Костей не станет, не станет ведь…
Мы же в школе всё проходили,
Органической химии грызли твердь.
Что же мечется крохотною синицей,
Замирает трепетно так во мне,
Почему всё это мне будто снится,
Оживает радостно по весне?
Что с постели сбрасывает с рассветом
И до поздней ночи изводит листы?
Может это просто осколок света?
Ну не можешь это быть только ты!
Нет ответа, молчит твоё мирозданье,
На ладони бескрайней тебя держа,
И ты чувствуешь что-то, словно дыханье,
У последнего самого рубежа.
30.01.2015
Душа
© Copyright: Ван Клевер, 2020
Свидетельство о публикации №120102502148
Свидетельство о публикации №120102502148
Рецензии