Так и не понимаю, где в нас хранятся строки, которые внезапно появляясь из ниоткуда, складываются мгновенно в стихи.
Не смотри на меня с укоризной,
Даже если что сделал не то.
Весть наш путь, от рожденья до тризны,
В сшитом наскоро кем-то пальто.
Этот путь мы проделали вместе.
Ты на небе, а я на земле.
Каждый шаг был тяжёл, словно двести.
Было пусто порой на столе.
Шли сквозь ливни. Нещадно жгло солнце.
Иногда разлучала метель,
И казалось, терпения на донце,
Но в подмогу был месяц апрель.
Чувства в кому порой загоняли
Учащенным биеньем сердец.
Но другого мы, в общем, не знали...
Друг, помощник, товарищ, отец -
Всё сливалось в едином порыве
Визуально несвязанных душ.
И тонуло беспомощно в взрыве
Всё, что нам откровенная чушь.
Не смотри на меня с укоризной,
Даже если что сделал не так.
До конца был я предан отчизне.
Остальное, пожалуй, пустяк.
***
© Copyright: Александра Гритсан, 2020
Свидетельство о публикации №120092907786
Свидетельство о публикации №120092907786
Рецензии