Снова перо, но не в боку

Снова перо, но не в боку,
Снова перо на руках.
В порочном кругу,
В окружении плах.

Меня манят, зовут прислониться,
Твердят, что ложе как пух,
Знаю, что спешит лезвие опуститься,
И голова отлетит, испустив дух.

И как быть? Кому верить?
Не хватает только спросить,
Пф, все это похерить,
И спокойно, с книгами жить.

И мне так, нормально. Живу.
Листаю порой знания книг,
В историях, рифмах, науках кружу.
Радуюсь звону от ржавых вериг.

Най звучит, надрывается кто-то.
Странно, что знаю все эти слова.
Отчего в зеркале вижу лукавого мота?
За мной сломанные дрова,

Идут нога в ногу, молодцы, красота!
Всех их сам наломал. Не повод
Для гордости. Подошла тошнота.
Сам себе сделаю провод.

Справлюсь? Что тут сказать?
Время покажет, часов только нет.
Но что-то, наверное, смогу показать.
Позор? Успех? Не дам тут ответ.

Да чего опять в грустное русло
Увели меня буквы в словах?
По тонкому льду с хрустом,
Я утону на ваших глазах.

Стану ледышкой, стану я льдом.
Чернила замёрзли, а вот тут стало грустно.
Без лифта по горлу бегает ком,
Закончился стих. Тогда почему сейчас пусто?