Раскручиваю свой дворовый джаз, под ритм улицы, под ритм летнего двора,
В домофоне знакомый номер, обжигая пальцы, вставляет в грудину гудки.
Бегу по подъезду, лицом целуя ступеньки, встаю, снова бегу, в голове лишь дыра,
Трезвоню в ту самую дверь, матом ору, руки ломая, всему вопреки.
.
.
В моих бетонных подъездах не греют твои батареи,
Как сложно писать, теперь, когда на дворе солнечно,
Я тебе, сука, больше не верю, и таким как ты тоже не верю. Эти слова боле не греют.
Доверие- чушь, и хорошим быть не хочу, эта дешевая запись наконец- то закончена.
.
.
Ищи мои теплые слова на крышах домов, и в посторонних окнах.
Я бы сыграл тебе романс на гитаре, спел душевную песню,
Но петь не умею, вот и гитара играть отказалась на грязных аккордах.
Мой дешевый плейлист и его паршивые песни, не для тебя, и тебе в нем нет места.
Холодные подьезды
© Copyright: Максим Капаклы, 2020
Свидетельство о публикации №120080600928
Свидетельство о публикации №120080600928
Рецензии