Всё хорошо, однако, не бывает
И музы от жары, видать, глухи.
Мою активность лето убивает,
Я летом перестал писать стихи.
Чего-то не сидится за столом,
Стихи не пишутся, такая, друг мой, штука.
И полный в стихотворчестве облом,
Куда приятнее выгуливать мне внука.
И так отлично голову задрать,
Все мысли гнать,глядеть бесцельно в просинь.
Стихи забросим, будем смирно ждать,
Когда наступит болдинская осень...
И музы от жары глухи...
© Copyright: Виктор Врублевский, 2020
Свидетельство о публикации №120072401820
Свидетельство о публикации №120072401820
Рецензии