Задумал раз осёл поэтом стать

Задумал раз осёл поэтом стать,
Наскучило ему лежать без дела.
«А что? – подумал он. – Начну писать!
Быть может, мне сама природа так велела».
Вот лег он под забор, перо в зубах кусая,
И стал глядеть вокруг; да рифма не идет.
О чем писать? Тоска кругом такая!
Лишь петухи дерутся, влезши в огород.
Но наш поэт лихого был десятка;
Решил он, чтобы музу разогреть,
Стихи писать без смысла и порядка,
А там получше может что-нибудь созреть.
Тут начал он листы марать безбожно;
Азарт почувствовав, забыл он страх и стыд
И написал всё-всё, что ни возможно.
Так пять томов измыслил наш пиит.
Закончив храбрый труд, весьма собою гордый,
Своим творением решился он блеснуть
И у коровы стал трясти стихами перед мордой,
Прочтя свой опус чуть не наизусть.
Та еле выжила , пока он пел куплеты,
И вот что ослику сказала наконец:
«Да будут прокляты на свете все поэты!
Ты ж будь ослом, любезный мой певец!»