Уж близок он – стотысячный рубеж,
итог ночных исканий и безумий.
Обыденность когда, подвигнет на мятеж,
и скроется во тьме толпа благоразумий.
Фантазия когда, мятётся за окном,
цепляется за угол, с ветром споря,
схватив перо, подстёгнутый кнутом,
я ухожу «туда», в преддверие задора.
Горит свеча, сопит в тиши жена,
ожегся мотылёк, схватился за бочину,
и мысли праведны столпились, как стена,
поди, узнай у них первопричину.
Не стоит начинать, выискивая стиль,
бушует произвол, выплёскивая мысли,
то, после сортировка: на дело иль в утиль,
сомнения качаются в словесном коромысле.
Основа есть – вчерне родился стих.
Проходит день. Петух кричит зарю вторую.
Перо устало, крючки словес родных
уйдут в полёт, добавлю к старту запятую.
20.06.20
Стотысячный рубеж – число читателей
моих произведений в Прозе.ру и Стихах.ру
Изготовление стиха
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2020
Свидетельство о публикации №120062001474
Свидетельство о публикации №120062001474
Рецензии