Непролившийся дождь

Вспухали тучи словно волдыри –
багровые,  на небе нежно-синем,
наверное, несли дожди внутри,
беременны дождём…
Не доносили
и выкинули недозрелый дождь,
слегка смочивший раскалённый город.
А город... Ох, осиное гнездо...
Жужжал от зноя, сотни разговоров
сливались в гул, а душное метро
отхаркивалось толпами людскими…
Но кто-то крикнул – словно  серебром
упавшим, прозвенело Ваше имя.

Кто смел окликнуть  в городе чужом,
в преддверии грозы и ливня с градом,
когда и воздух, словно разрежён
и пуст совсем?

Остановиться надо,
прислушаться – вдруг повторится зов,
и тот, кто звал, появится и скажет,
что Вы вернулись. Сразу  бирюзой
покроет небо.
Высшим пилотажем
займутся тучи, уносясь за край,
давая место раннему закату,
а тот, кто звал, объявит, что пора
развешивать весёлые плакаты
на всех углах...

Но вот, о чём писать?
Зов прозвучал отчаянно и... втуне.
А в небесах к двенадцати часам
взойдёт луна, и звёзды из латуни
завьют вокруг привычный хоровод,
не глядя вниз на суетное племя.

Но кто-то незаметный проведёт
по этой ниве судьбоносный лемех.

И вспыхнет страсть. А где-то вспыхнет бой.
Кому-то смерть подаст стакан последний,
кому-то пулю, а кому любовь...
А кто-то позабудет зонт в передней
квартиры Вашей - мало ли причин
поставить всё, как водится, на карту...

Ну что, мой свет, присядем, помолчим,
вот только - перед финишем иль стартом?