как угол

солнце сердца и сон её
по весне зелёные,
а вокруг венки из цветов богатые,
насмотреться вдоволь не хватит сил,
хватишься, а уже и день прошёл,
зато пришли грёзы, грозы,
синие птицы прилетели
и алые паруса в берега метят,
но остановка под сенью
сизых осин,
под которыми тень и ветер захаживают,
в зной можно спрятаться от палящего солнца,
когда идёт дождь,
ветки — широкий зонт,
но не больше,
но уже хоть какой-то толк,
а ты — пресен,
как угол соседнего дома,
можно не вписаться в поворот,
когда слишком спешишь,
наверно и вся беда столкновения с тобой в том,
что все, кто ударился,
необдуманно поспешили сделать шаг,
с пустыми людьми так бывает,
они пустышка с хитрой разукрашенной оболочкой вне, чтоб привлечь внимание,
но
нечего ожидать,
что внутри клад,
состоящий из души,
нет,
там только давящая пустота,
неспособность нести добра луч,
ни света, ни опоры,
ни движения вверх
в сторону доброго — там такого не водится,
стоит ли осуждать,
нет конечно,
только пожалеть,
им не дали,
где бедолаге мира в себе взять?!

22.14
04/06/2020

art: Iris Schomaker