Путник

Привиделось мне: путник запоздалый
стучится в ночь и просится войти
в мое окно, как только что с вокзала,
едва успевший с поезда сойти.

Впущу его к себе по старой дружбе.
Поставлю чайник, чаем напою.
А он – такой родной и безоружный,
как робкий ангел в кухонном раю -

уже поет в надрыв под семиструнку
про партбилет, ГУЛАГ и Сталинград,
отдавший все за Родину и рюмку,
подставив грудь под вражеский снаряд.

Его я обогрею, словно сына,
вернувшегося с фронта в отчий дом,
контуженного, раненного в спину –
и молотом, и пулей, и серпом.

Я промолчу, что нынче век не этот,
что Призрак сей блуждает меж миров,
о том, что больше нет страны Советов,
репрессий, лагерей, вождей, рабов.

И нежно поцелую, точно брата -
пусть и груба небритая щека…
За всех пропавших без вести солдат,
за всех Героев, канувших в века.

11.11.2014


Рецензии