Он жил в подвале, в мастерской,
И только редкими ночами
Бродил по Бронной и Тверской,
Давно забытый москвичами.
Но воплощённый в мастерстве,
К дощечкам ели безсучковой
Он возвращался по Москве
В проход Кисельный тупиковый.
В затворе, без учеников,
Без женщин, старый и не гибкий,
Как семь и пять тому веков,
Альты он делал, а не скрипки.
Но не играл. Без пальцев двух,
Зарытых в мае в дно траншеи,
На стук и ощупь, как на слух,
Он чуял альт, зажав у шеи.
И я – в затворе чуть дышу,
И чаще брежу, чем вещаю,
И что-то странное пишу,
И речь на ощупь ощущаю.
Альт
© Copyright: Алексей Ивантер, 2020
Свидетельство о публикации №120040305522
Свидетельство о публикации №120040305522
Рецензии
Читаю , перечитываю... До слёз.
Замечательные у Вас стихи. Настоящие.
Интересные, мудрые, острые, красивые образы, строки и - между строк...
С уважением,
Светлана Вакарова 22.05.2020 15:09 • Заявить о нарушении
Замечательные у Вас стихи. Настоящие.
Интересные, мудрые, острые, красивые образы, строки и - между строк...
С уважением,
Светлана Вакарова 22.05.2020 15:09 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.