Тает жизнь на глазах, бледнея,
Обретая призрачный образ.
Прядь волос на тебе седеет.
Лёгкий шепот стирает голос.
Очень скоро нам только ветром
Свои песни петь прихожанам.
Без гитарной струны, наверно.
И без бега по фортепиано.
Рисовать на глазах лишь былью.
Выцветать на уме бумагой.
Становиться материи - пылью
И забытою напрочь правдой.
Что нас ждёт за чертою бледности?
Недожившим срок знать не велено.
Под часы неизвестной ветхости
Растворяет живущих время.
Стареем
© Copyright: Рудольф Урумов, 2020
Свидетельство о публикации №120032705391
Свидетельство о публикации №120032705391
Рецензии