Лето

Лето начинается в июне, смытое дождями в сентябре. В хлопковом салатовом костюме, и с набором спичек в рюкзаке, лето начинается так быстро, чтоб заставить нас наивно ждать. Пролетает с грохотом и свистом, невозможно в руки поймать.

Лето начинается с удачи, с пыльной бурей, солнцем и теплом. Лето продолжается на даче, и с походным старым котелком.

Лето продолжается на пляжах, в землянике, сорванной в тени. Оно есть в тебе, почти что в каждом, поселилось где-нибудь в груди.

В каждом мамой сваренным компотом, в купленном в палатке эскимо, с пятницы на шумную субботу, и с похода с девушкой в кино.

В каждом сердце, в каждой переписке, в днях счастливых, в смехе и стихах, в каждом дальнем, в каждом самом близком, и в искре в единственных глазах.

Лето покидает нас, счастливых, как всегда, собравшись налегке. Оставляет нам вино из сливы, и  картошку в старом узелке.

Оставляет памяти страницы, кучу фото с подписью в углу, чтоб зимой холодной тихо сниться, отгоняя вьюгу и пургу.

Лето пролетает мимо пулей,  в жёлтых листьях, в лужах во дворе.
Чтоб вернуться где-нибудь в июле...
И дождями смыться в сентябре.