6 часов февраль 8. 02. 20

6 часов. Февраль. Суббота.
Круг замкнулся на нуле
Белая, как каша, рвота
Сыпит пОд ноги стране.
Минус восемь, минус десять
На вокзале, вдруг, лежит
Неизвестный, весь избитый,
И уж точно хочет жить.
Скорая, звонок, расспросы,
Оператор не спешит
"ЧЕЛОВЕК БЛ*ТЬ УМИРАЕТ"
"Ты, братишка, подожди"
Как одет? А где? А долго?
Возраст тоже подскажи?
Как туда проехать? Южный?
А вокруг и ни души.
То есть как , тела стояли ,
Ждали свой автобус.
Мялись, жались, дрогли,
Но не подавали голос
В сторону несчастного
"Да наверное алкаш,
Может объ*бался"
Он лежал и не дышал,
Мне в натуре стало страшно.
Всем вокруг на всех плевать
"Дома ждёт жена и борщ"
Вы страну свою въ*бали!
Это все п*здежь.
"Русские своих не оставляют!"
Так а он чё, бл*ть, не свой?
Вы достойны своей жизни,
Вам к лицу карман пустой!
Кто виноват? Госдеп?
Кто вам мешает стать стать
локальным героем?
Видимо я не русский.
И мозг по-другому скроен.
Осознание клокочет
"Они спокойно дают человеку сдохнуть"
Нам п*здец, господа.
Нам друг на друга пох*й.

18:39 8.02.20


Рецензии