Прораб души, подрядчик сердца!

Мой трепетный отклик на великолепную
любовную лирику, случайно найденную мной
на одной страничке. Отклик в двух частях, так как в одну часть
невозможно вместить весь мой восторг и умиление!

Выдавливаю, как анализы – мечту…
Давить анализ иногда так скучно!
Ах, кто бы знал – я как икру мечу,
Анализ… И ложится в банку кучно
Мечта, за ней любовь и кровь и… кал?
Фу… Ну при чём же здесь такая проза?
Прораб души! Прекрасный аксакал!
Подрядчик сердца! Я цвету, как роза!
И пахну тоже, как она, почти…
Давлю мечты, сдаю их на анализ…
Но всё же, ты стихи мои прочти –
Они тебе лишь одному писались!
Любви не в силах передать WhatsApp -
Я эту хрень Ватсабом называю.
Но! Принесу под дверь тебе, сатрап,
Анализ мой. Вот – в банку наливаю!

…………………………


Мой безупречный! Как ты пишешь славно!
Как чёток слог! А грамотность твоя
В моих мечтах навеки стала главной,
Катясь слезой по грани бытия!
Нет! Всё ещё серьёзней и красивей –
Гурьбой несутся слёзы по лицу!
Прекрасный стих, как бред кобылы сивой,
Галопом приближается к концу!
Опять ошибка – ведь конца не видно
Твоим легендам, строчкам о любви…
Ах, мой кумир, как больно и обидно –
Не мне ты пишешь. А вернее – Вы.
Увы, на «Вы» назвать тебя должна я –
Ведь ты чужой… Как правда нелегка…
И я тебе, мой дорогой, чужая,
Как та трава… осОка? осокА?
Да наплевать, где ставить ударенья –
Вам, Гениям, всё это – е-рун-да!
Плетутся километры стих-творений…
Льёт со страничек мутная вода.
Станок печатный стонет с перепугу –
Тираж легенд растёт, как на дрожжах!
Редактор и корректоры сеппуку
Друг другу совершат на брудершафт.