Но где б
Не топтал тропинку,
Куда б не шёл,
Я чую своим затылком,
Хребтовым швом,
Его всеобъятный шёпот,
А после - визг,
Я дальше спокойно шёл бы
С обрыва вниз.
Я очень устал в погоне,
А тот - поёт,
Он твёрдо решил сегодня
Забрать своё.
Я прячусь среди таких же,
Как сам, писак,
Скрываюсь в дурацких книжках,
В чужих стихах.
Но он бесконечен, громок
В моей башке,
Он плачет и просит корма
Хотя б в стишке.
И я, по привычке, снова
Бегу за стол.
В себе ковыряя слово,
Черчу глагол.
И голос бессменной бурей
Во мне дрожит:
"Пиши, пока я диктую,
Пиши, пиши.
Пиши, пока я диктую,
Пиши, пиши."
20.01.2020
Голос
© Copyright: Ая Давлятшина, 2020
Свидетельство о публикации №120012006497
Свидетельство о публикации №120012006497
Рецензии