Гончарный круг меня вписал,
Круг первый , он - моя отчизна,
Чтоб Бога глиняный вассал
Сласть нёс, как горькую повинность.
Создатель, пестуя, решил,
Что прах я, не достойна трона,
Святое место для души
Не было пусто испокон, а
Изъяны сгладит быт, шершель
Теперь в мелькании, что пело,
Рвалось, и ветер шелестел
Травой нетронутой над телом.
Я вены отворю в ответ,
Ведь трещина - ручей в суглинок,
Меня там нет, давно там нет,
Я - вдох, глоток и привкус винный.
"Изобрести ли колесо
Вторично для иной поклажи?" -
Ломает голову Назон*,
Ступая на чужую пажить.
Гончарный круг - штурвал почти,
Жаль, что круги не знает море.
Кувшин закупоренный чтит
Ил всем создателям на горе.
* Назон Овидий - изгнанник и отшельник у моря
Я - глиняный, не твой, кувшин
© Copyright: Виорика Пуриче, 2020
Свидетельство о публикации №120011705300
Свидетельство о публикации №120011705300
Рецензии