Родное небо

За плугом шли полями хлеба
И вскачь неслись полями битв,
И отстояли наше небо,
Чья синева ещё болит.

Пускай оно глядит сурово
И даже хмурится порой,
Родным прозвали. Это слово
Примкнуло к тучам, рвётся в бой.

Молясь на ангельские лики,
Неблизкий продолжаем путь,
Чтоб в свет гагаринской улыбки
Святые выси обернуть.

Героя проглотило небо,
Причмокнув, как библейский кит…
И вновь идём полями хлеба,
Стезёю гроз, дорогой битв.

13.11.2019г.


Рецензии