Город

Маленький город, который на всех перекрёстках
кричит, что большой,
с горсткой богемы, с надеждой, замёрзшей в обносках,
с мещанской душой,
с мятой и заспанной, одутловато-щекастой
личиной Пьеро,
город, чьё имя в шесть букв запечатало паспорт
ожогом тавро,
я не умею уехать, но сквозь несвободу
любить не могу.
Если сбегу, то не вспомню, клянусь небосводом,
лишь на берегу
Стикса, быть может, свою роковую, не раньше,
увидев ладью,
я на минуту, мой город пустой и пропащий,
тебя полюблю.


Рецензии