Творец

Авторы:



Михаил Азнауров (М.А.)  http://www.stihi.ru/avtor/leva708
Татьяна Мершукова (Т.М.)



(М.А.) Что такое творчество, что это за страсть,
Безграничную над кем оно имеет власть?
Ты попробуй, откажись, не признай его
Вмиг разрушит твою жизнь, твоё бытиё.

Ночь глубокая, все спят – в постели подскочил.
Вихрем рифма пронеслась, записать нет сил.
Ну, писать то, не ваять, можно и поспать.
Силы свежие, с утра легче продолжать.

Вдохновение его, в ночь не беспокоит
И покойной ночи, ваятель наш достоин?
Режиссёр или артист, им то, что за дело,
По сценарию творя, спать ложатся смело?

Вот фотограф иль флорист – творчество, зачем им:
Щёлкнул кадр, сложил цветы – завершили дело?
Кинокритик, каскадёр – это что за люди,
Чтобы творчество ночами, знало, что разбудит?



(Т.М.) Слова поэта, как бальзам
На душу нежную ложатся.
Отрада девичьим слезам -
Его твореньям предаваться.

И в руки взяв буклет стихов,
Там, где душа его томится.
Любовь воспрянет от оков
И на бумаге возродится.

Твори, поэт, слагай Мечту,
Ведь мысль твоя не тривиальна.
Вложив в творенье красоту,
Рождай красиво, гениально!

Твори, дерзай, мой друг поэт,
Ты по-другому не умеешь.
Мгновенно сложится сюжет -
Своей строкой других согреешь.

И снова день сменяет ночь,
Уходят в прошлое обиды.
Сдержать рассвет уже невмочь,
И вновь рождаются флюиды.

Твори, поэт, не зря твой дар
Пришёл к тебе строкой от Бога,
Пей упоительный нектар
Цветущей Музы у порога...



(М.А.) Нектаром Муза напоила поэта,
Остальные как:
Флорист, ваятель, кинокритик
Творения рождают как?

Неужто скажешь, поэтесса,
Нектаром Муза их поит?
Нектара может быть достоин,
Среди творцов, лишь брат пиит.

Ко всем иным, я б относился
Возможно, как-то свысока.
Нектаром бы не поделился,
Ею питается строка.

Строка ТВОРЦА, стихи пишу я.
В душевных муках, их пишу
И, Муза, видя мои муки:
«Пиши поэт, я угощу».

Все остальные, недостойны!
Согласна? Я считаю так!
Флорист, ваятель, кинокритик
И, даже каскадёр, чудак.



 (Т.М.) Порой в стихах читаешь душу,
Что у поэта на листке.
И смех, и слёзы - всё наружу,
Всё изливается в строке.

Поэт то весел, то серьёзен,
Судьбу он пишет между строк.
В душе его, то снег, то Осень,
Порхает слог, как мотылёк.

Любовь и страсть, Природы нежность,
Переплелись в душе его.
Очарованье, безмятежность -
Творенье Бога самого...

Твори, поэт! Пиши сонеты,
Ты призван свыше вдохновлять.
Из жизни разные сюжеты
В своем романе излагать.


Рецензии