Эта осень в ревущем разгаре.
Выдыхает из недра огонь.
Бледно серое мутное пламя.
В эту осень я страстно влюблен.
Эта осень стоит с сигаретой,
Выдыхая дымок изо рта.
Не табак в ней, а мои нервы,
И мы с ней не дождемся утра.
Эта осень прозрачно красива
В своих мрачных и тусклых тонах.
Она так улыбается мило,
Когда косо глядит на меня.
Этой осени не писал Пушкин
В свой отточенный ритм и размер.
О ней я напишу. И всех лучше.
Эта осень страшнее, чем смерть.
Эта осень прекраснее жизни.
От нее идёт лёгкий пар.
Эта осень сожгла мои мысли.
Я торфяники, осень - пожар.
Почему я зову ее осень?
Это точно не человек.
Это точно не женщина. Вовсе.
Кто она? Я ищу ответ.
Холодок у меня по коже,
Когда только я вижу ее.
Кто же это? Не ты ли, о боже?
Да... У осени сердце мое.
Эта осень
© Copyright: Валерия Хлестакова, 2019
Свидетельство о публикации №119111404410
Свидетельство о публикации №119111404410
Рецензии