Осенью не пишутся стихи...
Мысли как разбросанные листья –
Словно это бабушкины мысли
Вслух, что на скамейке у ольхи.
Наперегонки идут слова –
Что-то там про «Богом поцелован»
Вправе ожидать другое слово,
Жду я, чтобы Он поцеловал,
И смешаюсь с тысячной толпой...
Вновь нашепчет мне произведение
Знающей скамейки запустение
Рядом с припорошенной метлой.
Свидетельство о публикации №119111402710
Всё-таки люблю я осень за это её опустение. Это мой первый источник вдохновения.
Ада Авьера 12.04.2020 19:09 Заявить о нарушении