Осенью не пишутся стихи...

Осенью не пишутся стихи.
Мысли как разбросанные листья –
Словно это бабушкины мысли
Вслух, что на скамейке у ольхи.

Наперегонки идут слова –
Что-то там про «Богом поцелован»
Вправе ожидать другое слово,
Жду я, чтобы Он поцеловал,

И смешаюсь с тысячной толпой...
Вновь нашепчет мне произведение
Знающей скамейки запустение
Рядом с припорошенной метлой.


Рецензии
Классненько)
Всё-таки люблю я осень за это её опустение. Это мой первый источник вдохновения.

Ада Авьера   12.04.2020 19:09     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.