Точу тупящий карандаш,
Как будто впал в былое детство.
Я понимаю, Крым-то ваш...
А Кромы чьи, куда им деться?
Откуда вытянуть ресурс,
Чтоб залатать дороги, крыши?..
Буровить сказки не берусь,
Ведь я давно из круга вышел.
Бунтую, глядя из окна,
Ища опору в спинке стула.
Страна руинами полна
И хмеля всякого хлебнула.
Тому виной не самиздат, –
У нас беда иного рода:
Как двести лет и сто назад
Опять ослы качают воду…
Ослы качают воду...
© Copyright: Сергей Крикунов Сова, 2019
Свидетельство о публикации №119110907204
Свидетельство о публикации №119110907204
Рецензии