Шепчешь мне в волосы
Матом сзади:
- Музыка - голос твой,
Не стой, сядем.
- Ах, хороши они - ночи,
А мне опора - твой позвоночник.
Искры рассыпались,
Взвилось пламя,
Утром - мы порознь,
Но вряд ли.
Дело, привычка, автоматизм.
Ну а с тобой: джаз и твист.
Тенью пошла строка,
Всё на плече рука.
Ну а другой - не хочу.
Розы, укол, лечу.
© Е.А. Петренко, 2019
Искры
© Copyright: Елена Андреевна Петренко, 2019
Свидетельство о публикации №119110801310
Свидетельство о публикации №119110801310
Рецензии