Я прослыл средь друзей поэтом,
А это значит тяжкий груз.
В душе моей забыта песня,
И я из смерти не вернусь.
Быть такого рода человеком
Все равно, что раны наносить.
Но не другим под блеклым светом,
А по своим рукам ножом водить.
По сердцу вилами скрести,
И каждый день ходить в кабак,
Чтоб боль сплошную эту,
Забыть хотя бы хоть на час.
А после, пьяный в драбада
Брести до дома в темноте.
Чтоб день этот окончить
И повторить при следующей Луне.
Я прослыл средь друзей поэтом
© Copyright: Преображенский Кирилл, 2019
Свидетельство о публикации №119102400746
Свидетельство о публикации №119102400746
Рецензии